FASCINACIÓN DEL PELIGRO

En las antenas de la mosca que no nos intuye amistosos y finge una erección agónica. En el pétalo asombrado por la sombra de una mano que es caricia y guillotina. En el salto del cantante hacia la melodía y en el remanso dulce de un mechero auriazul. En la golosina del asfalto y en la libido del trampolín. En un cajero automático, en la carta por abrir y en la lencería fina. En el techo y en el sótano, en los huecos y en el silencio. Y en esa palabra que nombramos para que no sea ella quien nos nombre. Ahí está la fascinación. ¿Pero el peligro existe? ¿O es apenas un prólogo, un paisaje?